Con la sonrisa pintada

-y esa sonrisa?                 

-es pintada, creo que maté a alguien…

Salgo a caminar entre las calles y veo tanta vida, y toda apesta; gritos ofertando algo de alegría, algo de ropa y pollo fresco, qué bullicio, nadie se pertenece…

Después regreso aquí, ya sentado frente a mí, alejado del mundo, una vez más me pienso y me digo a fuerza de lágrima fingida y sonrisa forzada “ah, qué muerte la mía, tan discreta, tan llena de vacíos y de nombres mal recordados, tan ausente de suspiros, tan pegada al suelo, casi una tumba, tan lejos, tan cálida y húmeda, tan siempre mía”.

Después no queda nada, así que continúo.