Y que quede claro, no cualquier par de piernas llenan tus medias verdes

No te debí haber leído, tampoco debí ver tu rostro, igual ya es tarde para lamentaciones o conjuros contra los sueños biensoñados.

¿Ahora después de ti qué me queda?

Ya las demás personas me parecerán globos de colores, objetos llenos de aire intentando aparentar cosas, que igual pueden explotar o permanecer tan inertes que parecen muertos, pero vivos, porque tienen aire, carajo.

Soy un despilfarro de deseos y sé que nunca serás tú. Malditos sean estos ojos que se inmiscuyeron donde tu imaginación se dilata y reina por sobre los colores y las aves y las plumas y las recámaras con dos personas y las montañas altísimas casi como la más grande de todo el mundo.

…

Ya el frío no me sabrá a frío, ni el café me helará los huesos. Creo que comenzaré a transformarme en un espantapájaros, con lo mucho que me gustan los pájaros; de todos modos miento, nunca me han interesado esas cosas con plumas y alas y que vuelan alto. Pero creo que no, no seré un espantapájaros, más bien un espantagente… con lo mucho que me gusta la gente, carajo, otra vez miento, debería de estar agradecido, por fin estaré solo.

Ya no queda nada.

Quedan tus letras.

Ya no quiero nada.

Quiero tus letras…

Te quiero a ti, pero no vienes, como siempre ya es de noche y afuera llueve, adentro también agua de mar. Bendita, que Dios te cuide.

 La pintura es "Devil Child", de Mauree Chatfield

No mientas diciendo que no me quieres y que no añoras mi ausencia en tu habitación

Ambos sabemos que sí nos queríamos, pero que indefectiblemente era más nuestra necesidad de compartir nuestra soledad con alguien que nuestro deseo de estar yo contigo y tú conmigo.

Y así permanecimos hasta que la apatía desbordó nuestras gargantas y el egoísmo inundó nuestras mejillas.

Doloroso, sí, pero mi soledad es sólo para mí y únicamente una probada para ti, para tu piel y tus caderas y tus senos firmes y erguidos.

No me duele el hecho de decirlo, sé que piensas lo mismo, querida.

la foto es "Room 501" de Jeffrey Stockbridg

Todos podemos encontrar en la muerte una respuesta fría, objetiva y sincera a todas las preguntas, ¿qué esperas?

Debí haber escrito una obra maestra cuando recién nací… antes de haberme llenado de todos estos vicios asquerosos en los que enmarca su vida la especie humana.

Hoy estoy muerto gracias a mi y a todos ellos, a todos ustedes, tendría qué reclamarles, pero ustedes están igual de asesinados que yo, mi voz, mis palabras, caerían sobre el fuego y así mismo arderían antes de siquiera tener un significado, el eco de su ímpetu resonaría entre el humo de sus cenizas; un humo que se deshace y se pierde sin intentar forjarse una fuerza que le otorgaría apenas una forma tenuemente definida.

Y no quedará nada, como ya no queda nada. Todos seremos humo y seremos viento, estaremos en todos lados sin ser nosotros, existiendo todos al mismo tiempo, sin un significado para permanecer, porque ya no somos ni las mentiras que no sabemos contar.

¿Ya no somos? ¿Qué fue lo que dejamos de ser?

¿En qué puta mentira te has transformado hijo?

La pintura es "Propsperine 3" de Alex Kanevsky

el texto es parte de mis NECROLOGÍAS FÚTILES, no tiene sentido, no se por qué me he obligado a subirlo al “feis” y al blog O_o

(aquí no inicia el texto, pero no me da la gana subir los tres párrafos anteriores) ...la cosa es que mientras esperábamos entrar al consultorio me agarré una revista y leí un artículo que se llama “Crisis en la convivencia del hombre postmoderno”, del Doctor Rafael Padrón, sí, su apellido es Padrón, lo sé, qué piche apellido tan politiquéramente mierda, imagina la carreta que le debieron tirar en la prepa sus compañeros :S

Pero bueno, dejando su apellido a un lado, la verdad que no lo hubiera leído si empiezo por el título, afortunadamente eso de empezar por el principio como que no es muy muy lo mío; el caso es que lo primero que leí fue el pié de la fotografía de una pintura muy locochona (no decía autor), cuyo texto oraba así: “La enajenación significa que el hombre se extravía y deja de sentirse digno por su persona y por lo que significa dentro de la sociedad”…

Santos putazos (Batman?! O_o)!!

En ese momento no supe bien qué pasó, sólo me sentí aturdido y mis sobacos se humedecieron un poco (tal vez también mi trasero, bueno, quita el tal vez), pero ahora que lo veo un poco más claro (a un par de horas de distancia) creo que fue como si un tío loco se hubiera parado a tres metros de mi, a mis espadas y hubiera jalado del gatillo de su escopeta, apuntando apenas 5 centímetros por encima de mi cabeza sin que yo me diera cuenta que él estaba ahí.

Claro, pues entonces fue como si me hicieran pegar un brinco y haber estado a dos latidos más de que mi cerebro le dijera a mi cuerpo –cabrón, que te han pegado un tiro fatal, no nos queda más que morirnos peroquesiya! –es decir, que ya me dejara morir… eso no pasó.

Entonces levanté mi cara media pálida, miré a las personas que estaban alrededor, y miré que todas seguían tan… tan personas, y leí una vez más: “La enajenación significa que el hombre se extravía y deja de sentirse digno por su persona y por lo que significa dentro de la sociedad”… y ZAZCABRÓN!! Otro pinche plomazo rozando mis orejas, como si la escopeta se burlara al voltear yo y mirarla

-éjele… ¿qué putito? No le saque… no le voy a hacer nada –eso me hubiera dicho la escopeta si tuviera la capacidad de comunicarse oralmente, o al menos algo por el estilo.

Entonces dije va, me lo chuto, mientras no me decidía si quería que llegara el doctor para no alcanzar a leer el artículo o que no llegara hasta que hubiera terminado la última letra del mismo…

Pues no llegó hasta dos minutos después de que terminé de leer.

En verdad que no es algo del otro mundo, no es la gran mamada o la segunda “venida del Señor”, pero de alguna manera, esas palabrejas tocaron algunas fibras de mi hígado, tal vez también del páncreas; ahora ese texto ha hecho germinar una puta semilla que ya traía media añeja dentro de mi cabezota, ahí nomás rondando rondando la muyhijadeputa… no sé si la dejaré crecer o la arrancaré de raíz. Creo que ahora mismo puede colaborar a una idea que tanto quiero desarrollar desde hace algunos meses, o bien puede que la próxima vez que le baje al excusado esa semilla ya medio gestada se largue junto con toda la mierda al país de las cacas y los miados, donde vivirá y morirá feliz entre la porquería, o no.

En fin, algo habrá qué hacer al respecto.

Ah, si quieren chutarse el artículo del que hablo búsquenlo en la red, por ahí anda flotando.

esta es "Three", de Jason Shawn

Agua tibia. El regreso de un sueño mal soñado.

Cientos de mundos alternos en los que me repito y existo una y otra, y otra, y otra vez… cientos de mundos alternos en cada uno de los cuales no por saberme único soy más un acierto y menos un error; cientos de mundos alternos en que sin uno sólo de ellos no podría ser yo una vez más, en la siguiente luna, o estrella, o planeta o lo que sea donde exista otro como yo...

Me dan ganas de contarte mis más profundos secretos, de escuchar tus peores travesuras

Me siento como cuando te bajas de la combi pero tu cuerpo se queda arriba, y ahí anda tu alma muy desnuda y tristeando por la vida porque no tiene cuerpo, al cual después de que la gente en la combi no le vio alma pues lo fueron a tirar allá por las vías del tren, donde unos perros a los que les gustan los cuerpos sin alma se lo andan comiendo. Entonces ya mi alma se siente conciente de que pronto volverá a tener cuerpo porque ya sabe dónde está (por las vías), pero imagina cómo se ha de concebir de que se va a enfundar en un contenedor medio arañado, maltratado, con la panza y los intestinos mordisqueados y quién sabe si esos pinches perros ya se comieron hasta mi corazón.

…

Y soñaba aquellas noches con hojas secas cayendo sobre mí…

…

Como cuando ibas brincoteando feliz por el camino amarillo, silbando y maravillado en todo momento por lo hermosa que es la vida, “gracias”, gritabas a los vientos “gracias por esta vida y por todas las vidas”, bebías la brisa delicada del amanecer y la miel que amables te reglaban las abejas, dormías bajo las estrellas que te contaban sus historias de lejanos y añejos reinos, “gracias”, repetías en tus sueños “gracias por esta vida y por todas las vidas”…

Y un día de pronto a lo lejos ves a algún hijoeputa que está barriendo sobre el camino amarillo, ahí es cuando sientes esa punzada en el estómago que nunca antes habías conocido pero cuyo dolor no puedes dejar que te tire al piso porque aún tu fuerza y la esperanza que albergas en tu corazón es más grande que tu vida y que todas las vidas. Así comienzas a gritarle mientras corres hacia él, “¡hijoeputa para! ¡para cabrón, por el amor de Dios!” y te acercas ya arrastrándote casi desfalleciendo, apenas sollozando, “para… por favor, cabrón, para…”, y llegas hasta él únicamente para darte cuenta de que efectivamente, ese fulano estaba barriendo el camino amarillo, y ahora todo lo amarillo del camino ha quedado desparramado por ningún lado; y todavía el sujeto te mira parado muy derechito escoba en mano sin decir nada porque donde debería tener boca no tiene más que vacío.

Tú hincado ya sin fuerzas en el piso también lo miras un segundo, “no vale la pena”, piensas… El fulano sin boca sigue barriendo tu camino amarillo, y mientras el polvo amarillento se levanta por todas partes algunas partículas se van a pegar en tus mejillas humedecidas por las profusas lágrimas que amargan tu sonrisa, lo único que puedes hacer es mirar el horizonte, donde ya no hay más camino.

De pronto el sol ha desaparecido, te das cuenta de que nunca ha existido. Las flores fueron devoradas, la humedad crece y trasforma la hierba en un lodazal apestoso, la fruta de los árboles se marchitó hace años y ahora yace podrida en el suelo, la noche hizo su aparición sin que apenas te dieras cuenta, algunas sombras se mueven esquivas entre la mierda, parándose unos segundo para contemplar tu desdicha con esos terribles ojos brillantes; te das cuenta de que estás desnudo hasta que el viento frío comienza a calar tus huesos, tus músculos y tu piel, ahora te descubres adolorido por el largo viaje, cansado como jamás lo imaginaste.

El miedo y la desolación comienzan a trepar por tus pies como enredaderas y sientes cómo te aprisionan y se hacen fuertes sobre tu creciente debilidad, tus parpados se hielan, igual que tu corazón. Ya no lloras porque no tienes más lágrimas dentro de ti, tus huesos sobresalen sobre tu piel escamosa y arrugada, tus órganos también comienzan a perder la humedad, el cerebro piensa cada latido antes de poder latirlo, tu corazón ya no siente alegría.

Sigues postrado en el mismo sitio, comienzas a dudar si algún día fuiste feliz, ni siquiera te crees capaz de definir esa palabra, “felicidad”; has olvidado el camino y la deliciosa miel y el fresco rocío, tu mirada se estrecha, aumentan las tinieblas. Percibes que alguien se acerca, es el sujeto sin boca que se planta erguido, alto y fuerte frente a ti, ambos se contemplan, sin pensarlo más, él se toma con ambas manos el lugar donde debería de tener boca y comienza a estirar su vacío, algo se desgarra en su rostro, sus uñas cortan la piel, sangra profusamente, logra abrir un agujero donde debería ir la boca, tose un par de veces escupiendo sangre, y se inclina hacia ti, entre sonidos guturales comprendes lo que te dice

-Nunca ha existido Ciudad Esmeralda… no hay ningún mago, no hay camino. Nunca ha existido nada…

El sujeto se da media vuelta y se pierde entre la bruma que poco a poco comienza a abrasarte… Ya no piensas, ya no puedes dar gracias por tu vida ni por todas las demás… dejas que ese abrazo te consuma lentamente, ni siquiera un grito, un lamento, ni siquiera polvo sobre el polvo…

…

“Sigue el camino amarillo, sigue el camino amarillo

Siempre, siempre, siempre, siempre sigue el camino amarillo

Siempre el ladrillo, siempre el ladrillo, siempre el ladrillo amarillo

Y ahora caminemos al mágico mundo de Oz

De allá pa' aca, de aquí pa allá, andando se llega a Oz

Ahora es la hora, después tal vez,

cuando llegar, llegar tu ves, a Oz,

El mago te va a llevar a Oz

Y ahora caminemos al mágico mundo de Oz”

…

Mas o menos así van las cosas...

Démosles alas a los gusanos

> lo primero sería dar clic al video y escucharlo mientras lees :)

Necesito escribir y sentir que vuelo creando y recreándome…

Sin quererlo, me llevo el piso pegado a las plantas de mis pies, el viento se diluye entre mi rostro y las arrugas, llena mis huesos desde afuera que se hacen ligeros y resistentes, abro mis manos que no son alas, ansiosos me azotan los ventarrones que me elevarán más y más alto. El suelo y todo ello siegue entrelazado a mis talones… sonrío, eeelllleeevvvaaammmiiieeennnntoooo… sonrío, sonrío, son río… el suelo en mis pies, pegado… Está bien, vámonos todos… y entonces despegamos, junto con el piso que no se aleja. Vamos a volar, démosles alas a los gusanos. Sonrío…